名声就像包袱，一个永远也甩不脱的包袱。
“九月十九，酉时。洛阳城外古道边，古树下。洗净你的咽喉，带着你的剑来！”
酉时日落。
秋日已落，落叶飘飘。
古道上大步走来一个人，鲜衣华服，铁青的脸，一柄长剑斜插在身后，一双眸子却像出了鞘的剑，盯在远处树下。
树下有剑。
也有人在等候。
“燕十三？”
“是。”
酉时，这是一个很不错的时间，不管哪一方会输，都可以看到最后一次日落。
也许决斗的双方都没有这种闲情雅致。
成名并不是一件好受的事，一个人太出名了，就会有数不清的麻烦找上门。
暮色幽深之时，古树下已倒下了四具尸体。
杀人的剑也入鞘。
燕十三只是站在那里，站在古树下，仿佛与大地秋色融为一体，透着深入骨髓的冷漠与疲倦。
他疲倦，只因为他杀过了太多人，他杀人，只因为没有选择的余地。
不是他杀别人，就是别人杀他，名声是个好东西，也不是个好东西，这就是名声带来的副作用，总有人想杀他。
过很久他慢慢转身，对着黑暗深处道：“你好。”
过很久，黑暗中有了回应：“我不好。”
冰冷的声音嘶哑而低沉，一个人慢慢从黑暗中走出，乌衣乌发，乌鞘的剑，乌黑的脸上仿佛带着种死色。
燕十三瞧见了出现的这个人，他的瞳孔骤然收缩，“乌鸦？”
“不，是喜鹊。”
燕十三闻言怔了怔，“伱是喜鹊？”
喜鹊道：“是。”
燕十三道：“我从来没有听说过江湖上有什么喜鹊。”
喜鹊道：“没有乌鸦了，乌鸦就成了喜鹊。”
燕十三
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